hacer algo con las manos

Recientemente se publicaba en medios españoles que, de acuerdo con los criterios de evaluación investigadora aprobados por la Agencia Nacional de este sector, un premio Nóbel actual no podría llegar a acreditarse como catedrático en nuestro docto país. Así, el descubridor del célebre "bosón de Higgs", que tan sólo tiene 18 artículos científicos en publicaciones indexadas -pero ¡qué artículos!- no soñaría con aspirar ni a profesor de nuestra egregia academia, donde se exigen 150 publicaciones para llegar a optar a dicho título.  A los pocos días se publica otra información, esta vez internacional, en la que se explican algunas de las "retractaciones" y retiradas de artículos en dichas revistas internacionales indexadas, las más reputadas en el sector de las ciencias experimentales. Hay equipos de autores que han tenido que levantar de la publicación hasta cien artículos porque sus resultados son "fabricados", es decir, se han inventado. En la larga li

Como un auténtico lujo, y riqueza inmensa, disfruta Madrid estas semanas de la exposición "PALIMPSESTO"  en el Palacio de Cristal de El Retiro, en Madrid. El lugar, un palacio de vidrio, en pleno corazón del parque, con la luz de diciembre y su sol finísimo también laminado como el cristal, ha encontrado su resonancia como en ningún sitio y podemos disfrutar de la belleza, el mensaje y la delicadísima experiencia de PALIMPSESTO. La artista colombiana rinde un homenaje y cumple con un deber humano en esta exposición en la que se traen a la luz de la memoria los nombres de inmigrantes ahogados en el mar Mediterráneo. Pero lo que vemos en PALIMPSESTO es una celebración de luz en torno a este necesario renombrar a las personas fallecidas por querer huir de la guerra y la violencia. El festival de armonía que Salcedo ha sabido organizar es arte del siglo que viene: enraizado en lo social, global en su dimensión, profundamente humano en su factura, sutilísimo y a la vez cl

 En una primavera apenas anunciada, fragor de humedad y hierba negra, en las sombras salía nueva vida; asomaba el final del invierno pero no se te permitió visitar la primavera y quedaste privado de la vida. Era un oscuro mundo de madera yerta de mojado desapego de un sol dulce era el prolongarse de canciones de una niñez entera de un amor usado y largo, un corredor de casa, hogar de huesos, estos trazos borrosos de amor, firmemente grabados  en muesca de mi alma, fueron a morir a una dormida primavera entre llantos sin flor ni tierna yema y no alzamos la mirada sobre el hielo ni pudimos suspirar la dulce pena entre las flores de tu corazón tierno; privado de más primaveras sin sospecha de que el camino de luz no llegó a tiempo quedaste sin derecho de vivir deshonrado a las puertas del cielo; como todos los muertos, ofendidos, insultados de Dios en el alma saltando de impotencia, enmudeciste y se voló tu imagen y grita

Muy frecuentemente lo que adoramos como Belleza es un sucedáneo de la auténtica belleza que envuelve cada ser que emerge en este mundo. Hay una armonía profunda que acompaña el nacimiento y la aparición de cada ser vivo y cada presencia orgánica e inorgánica en esta tierra. Esa sensación de que cada cosa es completa y acabada, perfecta, por ser, es en verdad la Belleza. Es muy difícil definir esa profunda Belleza que se detiene un instante para mostrarnos el haz y el envés de lo que existe en esta vida. Sabemos que es inefable, que nos arrebata, que nos inquieta y que irradia una especie de paz profunda, una especie de loca consecución de tiempo y de forma, y que con ella se lleva todo el desenvolverse de la vida, raptándonos, enamorándonos. Pero por extensión, nosotros rendimos culto a otras formas menores, de la Belleza, que tienen que ver con la particular armonía o rima de formas de alguien o algo determinado. En realidad la Belleza no es un rasgo distintivo, sino un mist